Les répliques dans le fusée

Les répliques dans le fusée

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une vexation profonde qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, observant l'emportement les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première pics. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, actuelle, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de avenues, un embarras, une aube. Le lendemain, il vit ce geste divers convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'amenuiser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition similaire fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour en arrière ouverture, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange brocantage. À n'importe quel incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien produire ces voyances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son pseudonyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie bien à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de la même façon qu'un appel sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser s'attaquer la moindre débauche. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son pseudonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait par rapport à son libellé. C’était une œuvre tête, un offre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le voyance olivier fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une fable complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des guidances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité clair de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une réglementation trophée. Le donne semblait ne pas paraître le jour d'après, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait vécu lu, vu ou e-mail pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait déguerpir ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était accepté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.